chove
chove muito
não para de chover um
só segundo

e as vezes só quero
que evapore minha febre
que teu poço artesanal
seque.

para que então
com as unhas cheias de carne
tu me cavoques fundo
crie labirintos
cavernas
estreitas para matar tua sede.

Arte de Hermann Nitsch



Eu fecho os olhos antes
de apagar as luzes
Apago a chama antes
de riscar o fósforo
e me rabisco todo antes
de me corrigir

Antecipar a falta nunca foi atenuar
a dor das embarcações partindo
Recolher antes da queda
pétalas das mães e dos filhos
Antecipar a falta nunca foi tentativa
frustrada de redefinir ausências
pela negação desse meu planeta
girando

Que teu avião ultrapasse a curva
Que tuas idéias evaporem
Que todos os teus cavalos corram livres
nos campos que ainda são sementes
Que eu não construa represas a tua inundação
Que meu livro termine
Que minha música se interrompa em navalha
Que meus mil e duzentos proletários ludistas
não emperrem a máquina do mundo
Que eu não cobre a vida que não é minha
nem nunca foi

Que meus amores não vivam no futuro
e que meus futuros filhos
me façam nascer de novo.

Caminha Rua da Praia
e "oi, tu tens aquele título?"
tropeça Riachuelo
e desce a Rua da Ladeira
da tua garganta.

Uma e quinze o trabalho começando
paciente ansioso
na sala de espera
Weber, Durkheim, Deleuze
e a tua cintura se dobrando
nas minhas pernas.

Foucault, Hegel, Heidegger
a dialética, o ser e o tempo
do teu chá quase fervendo.

Lacan segunda prateleira, Sponville na primeira,
um claro enigma já dentro da minha bolsa
e o brilho dos teus olhos
anunciando os pássaros logo cedo.

Mas corre
te concentra
não perde o ponto, rapaz.
-Rita Kehl e as crônicas do quê?
perguntam enquanto eu só penso
nas manchetes do teu nome.

fujo correndo

e te arranco um beijo

que vai durar a vida toda.

Não é sobre isso

é o boato que escuto

na voltinha do fêmur

que se espalha chovendo

cidade inteira

Não pense que é sobre você
dizendo por dentro da terra coisas como

é minha mudança de pele, darling

wait and see

através da janela enquanto

me acertas errando.

Falsificas a arqueologia das pegadas

cobres com terra meu sítio

foges te procurando

e não me encontras na mesma sala

É tão sobre você

que sou eu

púrpura nuvem que avança

violentamente

suave.

curvo as pálpebras

e continuo com os olhos aqui

nestas mesmas crateras de carne

orbitando cada vez mais perto

do centro.

cortamos o tronco da Sequóia

pelo acanhamento de dobrar as pernas

não como o prelúdio do salto

ou instruções do ballet clássico

ou as aulas de aeróbica nas terças-feiras

minha partitura é o recolhimento

os tons do inverno

a expansão da cama
o vácuo nas ataduras da múmia.

quem sabe isso não seja

uma boa saída

a cada dia depositar

tal qual cofrinho de porco norte-americano
em caixinhas mínimas

um bocadinho de vida

levarei cerca de oitenta dias

me socorrendo.

Arte de Caspar David Friedrich

cruzaríamos o Pacífico
não fossem as rotas alteradas

e as dorsais pontiagudas das palavras.

em arquipélagos deixaríamos nossa bagagem

não fossem as ataduras da pele

e suas esquinas imóveis

ou a pontuação ártica

de nossos chakras.

reduziríamos à estepe-superfície

todas as florestas equatoriais dos cílios

não fossem os grãos de deserto guardados

dentro dos bolsos.

enquanto isso

façamos o trabalho que não nos leva
a ponto algum do globo.
rolha flutuante

do ano novo passado.

costurar os retalhos das nuvens

em um grande lençol que cubra o tempo

enquanto o seu lobo não vem.